已是深秋时节，路旁的法国梧桐落了一地。老街走到尽头，居然还有一家馄饨店开着，一块饱经风霜的木板上写着隐约可见的店名：馄饨乡。门半掩着，许久也未见一个客人就去。
这家店我以前也来过，里面几张陈旧而干净的桌子就想外面飘落的梧桐叶。那时客人很多，基本上都占不到位子，我时常是打包带走的。要是傍晚这样来，这店还开着，但馄饨早已卖完，店主是一位六十几岁的老太太，她说她在等人回来。
好些年过去了，多少店铺都关门，可老太太的店还在。现在这老街也要拆了重建，老太太这店不只能开到什么时候。即是路过了这里，便不知觉就去吃碗馄饨。还是那样的桌子还是那位老太太。
老太太说好久都没有客人了，所以馄饨没买了。我很好奇便问她为什么还守着这家店。外面是阵阵挖土机转动和房屋倒塌的象征着城市明的交响乐，这显得老太太的声音格外的轻。老太太或许觉得我是个特别与她投缘的人，亦或是许久没有人和她交谈了想有个人同她说说话。
老婆婆叹了口气，双手小心翼翼的摸着桌椅，娓娓对我说来：“这家店我经营了四十几年了，这里面的桌椅摆设都不知道换了多少次，这些桌子椅子都是我丈夫自己做的，他是个木匠，整天穿街走巷给大家修补家具，赶上大笔生意了便带回来做，做好了再给东家送去。我便守着这家馄饨店，天天等着他回来，多少个日日夜夜就这么过来了。”
“婆婆，那你的丈夫呢？”我也伸手摸了摸桌子，桌面布满了沧桑还发出了吱吱的响声。
“还是老样子，到处走街串巷的。我就开着店，等他回来，四十几年了，天天都这样，习惯了。”老婆婆的脸上露出了少女般的青涩，放佛是初遇老爷爷的时刻，满心的欢喜，满满的幸福。
“现在我这店也快拆迁了。”老婆婆继续说到，“到时候拆了，我就和他到乡下去，两个人就在那里终老了。”
老人对死总是特别的敏感，聊着聊着就说到了死。我忽然想起那首歌：我能想到最浪漫的事，就是和你一起慢慢变老，直到我们老得哪也去不了…….聊着聊着，忽然听到“吱呀”的推门声，是老爷爷回来了吧。老婆婆起身，走向老爷爷：“你回来了。”
“嗯，回来了。”
老婆婆给他卸下了背着的箱子，拍了拍他身上的灰尘，转身拿起毛巾递给老爷爷擦把脸。
此时我是多余的：“老婆婆，老爷爷，那我先走了。”
走出来，外面是车水马龙的街道，比起那条老街，该是另一个世界吧。热闹总是特别引人注目的，那边人山人海，锣鼓喧天的在搞相亲大会。
“我有一套房……”
“我现在任公司的总经理……”
“我家是办厂的……”
……
现在的爱，就剩这些了吗？5858xs8.com