我只能象具尸体一样，躺在床上，双目圆睁的望着天花板，脑子里空空的。有点疲倦泛上来，觉得活得很空泛。我经常在入睡前的时候脑子里会臆造一些故事情节，只是想着想着就呼呼入梦了。偶而想爬起来，又害怕冷。个把两次真的挣扎起来了，抓起笔，翻开纸，又啥都没有了。见鬼了。关键时刻，那些人物就跟作对似的，一个一个都不肯跟我合作了。深深的夜，连点想头都没有。也许是没有伤害，没有迷茫，没有困惑，被生活给钝化了。卷着棉絮的身子倒也跟着象一块被抽干的棉花球，慢悠悠地升上了黑色的云天，飘啊飘soudu.org啊，无底无渊模糊不清的地方，一望无垠的黑。身体在往下坠落，却怎么也落不到底。还不如睡觉。
我想也许是我思想太干净了，也许是我对自己的要求太高，又也许是我对自己根本就没有要求。还有可能是我根本就没有抓_4460.htm住写小说的技巧。缺少思想性的东西，或者是最根本的激情。所以我想得酝酿，要用很仔细认真的心去种。就根种魔菇似的，把自己关上个三五七天，不出门，谁也不要理我，然后发霉，然后就长魔菇了？
当我想写小说的时候，我认为我是在为自己找到了一个好的兴趣。构架在生活里，高于生活的情趣。人活着总是要有什么爱好的。一份崇高的，自由的，不受拘束的空间。我想超越自己，做点什么。于是文字会是最美最直接的表达方式。人会枯萎，可是文字不会。看书，是与作者神交，甚至是几千年前的古人。而写，也许会因为内心苦闷，或者种种不如意，在另一个天地里构造出自己的一个美丽的世界，纯的，同时也是为自己的思绪寻找到一个高尚的出口。
也许什么都没有。我只是写给自己。那或许不是艺术的最高境界。这个不好区别的，就跟个人属于群众，民族的也是世界的那个原理一样。也许，是没有动机。我就是想写，仅仅是无聊。沟望与人沟通，一份心灵的满足。
这份心情就跟你静不下心来看一本书同辙。静不下心来。厚积薄发是一份功力。比乾坤大挪移还要高深，也不是谁都能修练得成的，更别说炉火纯青了。能修成大手笔的，终究是人中人吧。
写字的人，应该具有一份温润的书卷气。不急不躁，不徐不慢地，小火慢慢地熬吧，熬至滴水成珠。滴成穿石的岁月里，一丁儿一丁儿地凿。曹公的《红楼梦》花完毕生的心血。呕心呖血，想想他，应该能透彻明白了那个慕容雪村说的那句话，写诗是意淫，写小说是生孩子。山川本身是承不住悲哀的，岁月是经不住等待的。可是，写小说就得经得起磨，磨不出来是因为缺失了一份能持之以恒的热情。我经常说自己写东西是不务正业，写的是一些歪门斜道。那便是我对文字的态度出问题了。我没有把它当作生命中最重要的东西来对待。没有将其当成毕生的事业来对待。仅仅是廖抒情怀，寂寞同消。双眼紧盯着某样东西的人，他的意志是那样东西他志在必得。我首先缺失的是一种态度。做它，因为是觉得自己能做，仅仅是喜欢，而不是说要将它做得最好。
没有尽力确实是我存在的最大问题。真是活该难产。那句口号说的：“顽强的毅力可以征服世界上任何一切！”
看周星驰的表演，他的东西给人太多的快乐。可事实上他却是一个木纳的人。而事实上他为了自己的事业绞尽脑汁，弄得头发都白了。记得曾在一次方谈节目中，他说，故事的素材其实也是来自于生活一点一点的累积。《天下无双》里，赵薇为梁朝伟端上了一碗面问他好吃不好吃。梁说，一碗用心做出来的面，能不好吃吗？还是虫子说得好，用入世的态度做事。想做好的事，需要专注，需要用心，用心做了，还会不成功吗？
从今天起，一定记住这些自己对自己说过的话。好好的写一本小说。虽然这是一个尝未实现的遥不可及的梦。然而心在这里了，双手腾空，就象童话里描写的一样，平凡的世界里，我也能长出一对梦的翅膀来。是白色的，透明的，隐形的。这个没有实现的梦就象一朵没有盛开的花一样甜蜜美好。期待是美好的，那花开的时候，一定是很美很美的姿态。58xs8.com